Arrancamos

Tengo 36 años, un divorcio encima y tres panzas que alimentar. Una de 9, otra de 5 y la peluda y felina de Pipa, que también cuenta.
Paso mucho, muchísimo más tiempo del que quisiera, visitando el super.
“La compra” fue y sigue siendo un reflejo de mi propia historia.
Uno de los recuerdos mas remotos que tengo es el de una nena con pelito melenita, de unos cinco años, yendo con la bolsa de plástico, la de las rayas de colores que ahora te la venden en Calma Chica a cincuenta pesos, porque es vintagge, claro, al almacén de la esquina.
Mario se llamaba el que atendía. Yo me paraba sobre la punta de los pies para apoyar arriba del mostrador de los fiambres, la listita que mi mamá me daba.
Cuando Mario terminaba de llenar la bolsadeplasticoarayasvintagge, yo le daba el billete y le decía, hay vuelto?
Esa escena en el recuerdo, siempre me causó algo de tristeza. Y, sí…
Decía entonces, que el asunto ese, del mandado y las compras de alguna manera pueden graficar en que parcela de mi historia estoy parada.

Tuve el almacén. El Hogar Obrero, donde fui el anverso de Robbin Hood y me robé algunos cuadernos de Sarah Key, sin ningún tipo de remordimiento.
El SuperCoop. Coto, los chiquitos con olor a vaca muerta y los hiper woww que mega super!
Casa Tía. El francesísimo Carrefour. El regio, Disco. Jumbo, el joven. El difunto, Norte. Makro y su guarangueria.Y hasta algunos Toledo con el apuro de comprar el pan y el fiambre para los sanguchitos de la playa.
Tengo kilómetros de góndolas recorridos. Horas enteras en la cola de la caja. Tengo momentos buenísimos y días de furia, entre los congelados. Sé.
Y encontré un nuevo mundo.